A veces, he escrito, antes los errores del señor Delgado, al paso por los monumentos de las localidades, que le hubiera faltado más silencio o un barniz de cultura que le surgiera a salir de boca. Lo de Gaza, con ser de oficio vergonzante y generalizado, ha sido más gordo y Perico debiera tener su correspondiente correctivo de la televisión pública, porque los de mens sana in corpore sano, ha pasado a ser en su caso, mente atrofiada para cuerpos sepultados.
El PP nunca se ha visto en otra en la Costa del Sol, ahora, subidos en el tren que nunca supieron proyectar contra el ministro Puente; su Mancomunidad costasoleña en uniforme del Partido Popular, le otorga la medalla oro a su jefe Excmo. Juanma Moreno.
Doña Seve, alcaldesa popular, anda echando balones fuera, para quitar a su decisión de la escala de los intransigentes contra la libertad religiosa, pero ni por esas ha quedado oculto su culto al rancio nacional-catolicismo. Severa con diez concejales de lo suyo y el uno más de VOX, que le garantiza la mayoría de su vitola derechista, ha logrado ser reina por un día irritando a las kábilas que participarán en sus desfiles agosteños.
Cristóbal Montoro, el más haciendoso del PP, en sus dos secuelas ministeriales, no ha podido superar a Ben Affleck, encarnando al Contable de todas las “Casas Nostras”, porque por más que presuntamente le aumentara la cartera, su figura de “Topo Yiyo”, no pudo beneficiarse de los amores de Jennifer López y Gwineth Paltrow, como presumiblemente lo hizo Mr. Ben entre set y set.
El cartelazo de los Montoros ocupa todos los sorteos del Ruedo Ibérico; así que no es difícil que se pierda la válvula de escape que ha soltado don Juanma y Medio, para sacudirse el polvo del asedio que sufre por el súper deterioro de la Sanidad andaluza.
Manolo Alcántara me repetía cada vez que un botarate con billetes nos los restregaba, que para ver la injusticia divina nada más que había que ver lo mal repartida que estaba la pasta, en las fortunas de muchos imbéciles poderosos.
Visto como está el patio, me temo que los palcos no están para emperadores, en todo caso las barreras, pueden ser de camuflaje para encontrar el entusiasmo de los tendidos, defensores a ultranza del festín nacional; aunque para eso se apañe un brindis del torero de VOX, Morante de la Puebla, para vergüenza del ULTRAje.
Desde que la Grecia de los coroneles olvidara la Atenas democrática, las Cortes de León despistaran por Franco su pulcra naturaleza electiva, los británicos dejara a sus primos de sheriffs del una persona un voto; la democracia yanqui puso en valor su jerarquía frente a la Gran Dictadura rojelia.
Desde los James Bonds, Poirots y hasta el desmemoriado Bourne, uno se acostumbra a ver la comitiva de los -EXs-, hasta cuando aparecen como una rosa macilenta interpretando a un monje del Medievo
Los que hemos vivido en los anclas del podercito, sabemos que los altos encuentros en tren o en la piscina, estaban excesivamente controlados por agentes, periodistas institucionales y jefes de protocolo, capaces de poner en orden a las moscas
